CLICHÊ E DESESPERO

Tenho pensado muito ultimamente sobre o que é isso que sinto por CHICO BUARQUE. É imenso. Imenso que me preencha e me incomode. Existe uma pessoa, o CHICO, que só de pensar naqueles olhos me acalmo, diluo, me disfaço indisfarçavelmente, diante do mais fugaz vislumbrar de seu par de olhos. Mesmo que azuis não fossem eu deles morreria em amores. Alguma coisa naquele rosto, naquela voz que trazem aquelas suas palavras que não sei. Não faço a menor idéia. Nunca nunca que fui de tietar. Olhava com desdém o desvairado fanatismo das amigas dadas ao exagero de pôsteres na parede do quarto. Mesmo de CHICO nunca tive uma foto em caderno que fosse. Uma vezinha só, em bricadeira da edição de maio do jornal da escola, escolhi ele por meu noivo ideal... Mas juro com os pés colados que foi leve, leve. Brincadeira e só. Nem em sonho nenhum pensei de casar com ele e só uma vez o vi de perto, assim, do outro lado da rua em frente ao GARCIA E RODIGUES no Leblon. Deus do céu, foi êxtase puro! Meu pai vinha falando comigo e até parei de ouvir. Na horinha mesmo fiquei sem mais nada, nem voz, nem atenção. Por dentro um histerismo taquicárdico "O CHICO, O CHICO, O CHICO". Acabou. Foi só isso. Me ocupa um baita de um espação, quando penso nele. Não é o tempo todo, nem todo o dia, nem todos os dias, é de vez em quando, mas quando é ...é um negócio.

Até hoje desde que fui apresentada a seus cantares e contos só senti raiva uma vez. Eu (crítica) detestando aquela chatice que me soou sem harmonia nenhuma, do "ela faz cinema, ela faz cinema..."Argh! Colo os pés de novo que não teve ponta de ciúme, só desgostei mesmo.

Desse espaço todo que me toma conta, guardo umas histórias minhas, umas conversas boas, um bocado de coisas, tudas mais, muito mais, para boas. Num dos cantinhos entretanto, fica uma coisa ou outra que me enfurecem um tantinho, umas coisas que eu não sou normalmente, mas que com o CHICO na levada, mudo toda.

Me chateia a idéia disso que sinto cair no clichê universal de mulheres serem loucas por Chico Buarque. Ora essa, não é obsessão mas também não é só isso não... O delas com letra maiúscula, que respeito muito o sentimento de todas, mas o meu em caixa alta! Vê só, fico logo boba. Por exemplo, manifesto-me enfurecida contra covardes agressores de mulheres, mas um dia disseram-me que CHICO batia em Marieta e eu nem nada...Muito feio, eu sei, mas fazer o que... Não senti nem um tiquinho de raiva. Cheguei a forçar desilusão, mas não veio, nunca que chegou. Mais feio que isso é inveja e inveja senti seca de minha rmã, e confessei, ao ver foto em seu quarto de um show dele que ela fora. Não, eu nunca fui a um mísero showzinho daqueles olhos, aquela voz que trazem aquelas suas palavras.

A verdade verdadeira é que hoje já sei sentir-me feliz por minha irmã, mas em alguma caverna de mim se esconde ainda uma pontada viscosa dessa invejazinha boba, que me escapa feito peixe vivo cada vez que tento capturá-lo a tentar dar fim a essa prosa de vez por todas. Ainda bem que sabe minha irmã do quanto gosto dela, senão podia até entristecer.

Marido meu nem se incomoda, ou tenta não se incomodar e debocha dos meus olhos a brilhar mais diante daqueles olhos, aquela voz a trazer aquelas suas palavras.

Encho o peito de ar a não mais poder e quase suspiro caricata, como num filme romântico de segunda(ai-ai). Depois passa, me ocupo de novo de todas as outras coisas e sabe-se lá quando evoco CHICO de novo a me desfazer e apaziguar os ânimos.

Que será que é isso tudo que não dói feito amor as vezes e não desfaz feito papel molhado?